Своя есть цена у распластанной ночью,
Бегущей по коже немой пустоте:
И сердце – как сердце, да вздохи – не те…
И рамки тесны, да вот узы непрочны,
А то, что дороже – плетётся в хвосте.
Век времени. Темень. И день подуставший
Несмелую мочь собирает в кулак –
Ему бы наполниться светом – но как?
Слой снега вокруг, а под ним – лист опавший
Остался межой, как не ступленый шаг.
Его всколыхнёт родником первым талым,
Когда наважденьем наплачется ночь,
Чтоб непониманье вконец превозмочь,
Потоком весны – необузданным, шалым,
Кромешной тьмы плен унести снова прочь.
Необременённость вдруг станет чуть ближе
А глубь ощутится в стоявшей воде:
Как видится грудью знаменье в судьбе,
Когда позабытой весной она дышит
И сызнова память вскрешает в тебе.
|