Развеется ветер студёный уж скоро,

Пойдёшь по грибы ранним утром, засвет;

Отыщешь сморчков, молодых полипоров,

Застанешь зарянку и яблони цвет.

И прочь суета многодневия сгинет,

Расправивши мысль, вновь положишь черёд

Тому, что спиралями памятных линий

Дано было прежде, в несчитанный год.

В тех линиях всё: и печаль, и отрада,

Тьма ликов вокруг и безмолвия час,

Лучина надежды над гаснущей крадой

И скозь времена не смолкающий глас.

Там нет одного – нет там маятной скуки,

Там нет её немощных, пагубных мощ;

Её не юти, не давай ей греть руки;

И в час сей весенний гони скуку прочь!